Il me semble que la source essentielle d'alimentation de la poésie soit l'amour sous toutes ses formes. Le poète est guidé par l'amour, et le thème constant du poème n'est autre que l'amour. Je veux dire par-là qu'un poème qui traite de la nature, par exemple, emploie des termes d'amour pour exprimer ce que ressent le poète à l'égard de la nature. Si, plus précisément encore, le poète parle d'une fleur, il utilise aussi des termes d'amour ou, si vous préférez, de passion, pour démontrer et affirmer le sentiment qu'il porte à la fleur qu'il choisit de mettre en scène. Même quand un poème traite de la guerre, l'on sent que le thème de l'amour est sous-jacent, car dénigrer la guerre veut dire que l'on affectionne particulièrement la paix, même si cela n'est pas exprimé ouvertement. Il existe des poèmes qui font l'apologie de la guerre, mais ils sont souvent écrits par des poètes qui suivaient autrefois les campagnes militaires de leur roi et qui souhaitaient s'attirer ses faveurs ou entrer à la cour. Bref ! L'amour, au sens général du terme, est l'acteur principal de la poésie.

DEVANT LES TABLEAUX QUI PROPOSENT

Cette avancée vers la couleur

et vers les formes influentes

prend le temps d'une vie.

Une horde de sensations

opère stratégiquement ;

elle encercle les yeux

et trouble la pensée.

Nous allons vers l'incandescence

d'un mûrissement prolongé

et nous veillons comme des cierges

pour parfaire une idée du monde.

                    [ Ce poème est celui qui doit servir d'introduction à États de couleurs ]

   Hier, je n'ai pas eu assez de courage pour bloguer. Pardonnez-moi ! Je vous souhaite une excellente semaine. Amicalement. Étienne.

   On dit que l'art ne sert à rien, qu'il est inutile, que nous pourrions nous en passer, etc. Sans doute est-ce vrai. Fondamentalement, l'art ne sert à rien de concret, c'est exact. Il convient cependant de modérer cette opinion. En effet. Maintes occupations, maints objets, maintes choses ne servent à rien, quand nous y réfléchissons avec discernement : la télévision, le canapé, le tabac, le vin, le blogue ( ! ), jouer aux échecs, jouer à la belote, chanter sous la pluie, etc, et pourtant, nous utilisons les susnommés ou jouons chaque jour, les uns ou les autres. Nous pratiquons donc un art, ou en consommons, comme nous utilisons n'importe quel objet de la création. Par surcroît, l'art offre à son « utilisateur » la possibilité de penser, de s'interroger, de s'élever au-dessus de la marée humaine. L'art aide à structurer sa pensée, à augmenter ses connaissances, à s'instruire, à se dépasser. En quelque sorte, c'est un élément vital puisqu'il sert de nourriture à l'esprit. Sans art, peut-être que le but à atteindre se fait moins visible. Alors, vivent ces arts ! (à ne pas confondre avec l'empereur).

La plage à Trouville, d'Eugène BOUDIN

PLAGE À TROUVILLE

Le ciel occupe un vaste plan,

le sable : de quoi piétiner,

et la mer... oh ! si peu, et verte.

Des gens soigneusement vêtus

s'agglutinent dessus la plage,

avec leur attirail,

et discutent sans doute

de lieux communs et de plats cuisinés.

Des enfants reconstruisent

Château-Gaillard à leur façon.

Comme la vie est belle,

dans l'insouci de la misère !

                [ États de couleurs ]

   Je vous souhaite une bonne soirée. Amicalement. Étienne.

   Créer ne coûte rien, à vrai dire. On peut très bien imaginer l'oeuvre et ne pas la produire. Ce serait un non-sens, n'est-ce pas ? Surtout que c'est en construisant l'oeuvre, en l'élaborant, que des éléments, non « traduits » au moment de sa conception intellectuelle, apparaissent subitement sur la scène de la création, transformant ainsi radicalement ce qui a été pensé à l'origine. On part de presque rien, quand on construit un poème : un mot, une idée, au mieux un vers. Mais dès que le mot initial est choisi, on peut dire que la réalisation du poème n'est plus qu'une question de temps et de moyens. Grâce à ce mot, le poème a déjà pris une option sur la vie dans les soupentes de la pensée. Mais son existence ne tient qu'à un fil, car il faut au poète produire l'effort suffisant qui mène à la création. Ce n'est pas gagné d'avance. Tout peut arriver, du miracle de la création à la faillite de l' «incréation ».

Tempête de neige : vapeur à la sortie du port, de Joseph Mallord William TURNER

TEMPÊTE DE NEIGE

On n'y voit rien, non rien,

dans ce déchaînement furieux,

pourtant somptueux et puissant

qui manie vent, neige, fumée...,

et charge un tout petit vapeur

de préparer son vrai naufrage.

La masse informe des matières

intriquées comme des amants

dans un mariage obligatoire,

tournoie comme une galaxie.

La détresse des vagues folles

et des spirales qui l'entourent

reçoivent l'engouement des dieux.

              [ États de couleurs ]

   J'écris, mais je ne suis pas une tête de l'art ! Bonne lecture, amis. Étienne

   La pratique d'un art est, dans une certaine mesure, une façon de guérir de la mort. L'artiste, dès lors que son oeuvre échappe à une destruction massive par un incendie, une inondation ou une autre catastrophe, naturelle ou non, survit à sa vie achevée par l'accomplissement d'une seconde vie dans les musées, dans sa famille ou dans les bibliothèques. On protège son oeuvre et, par conséquent, son nom et sa liberté de penser. L'artiste perdure en son oeuvre, laquelle projette dans le temps la pensée de son auteur, ses travers, son génie, etc. Parfois, le nom manque, il est vrai, sous l'oeuvre que l'on regarde. Par exemple, aucun nom ne figure sous les peintures rupestres de Lascaux et d'ailleurs ; d'autres oeuvres sont tout simplement anonymes. Mais toutes ont traversé les siècles, parfois les millénaires. On se souvient de Rutebeuf, mais pas du peuple qui vivait à la même époque, et c'est lui, Rutebeuf, qui donne des renseignements précieux sur le mode de vie des habitants du Moyen âge. Bref ! quand on pratique un art, on guérit de la mort, ce qui n'empêche personne de partir !

GENÈSE

Au loin, le cercle de la Terre

se chauffe à son propre foyer.

L'aube rouge se lève

sur les strates de son limon.

Des bouts de ciel régurgités

sont en formation lente

sur l'or de la rose des vents.

Venant d'une nuit très ancienne,

le chant de la naissance exulte.

Mais déjà, sans qu'il y paraisse,

avant que la vie s'époumone

à ternir la sérénité,

des noirceurs inquiétantes

autour de la croûte s'agitent.

                    [ États de couleurs ]

   Ce poème a été écrit sur un tableau de Georges L. HENDEL, peintre et poète contemporain, et je n'ai pas l'autorisation de reproduire son oeuvre abstraite. - Bonne lecture. Amitiés. Étienne.

   Parler de musique et de peinture quand on est un profane est particulièrement difficile. La musique, par exemple, diffère fondamentalement de la poésie dans ce qu'elle a de très caractéristique : le son. Si vous entendez un poème en langue tchouvache, vous n'y comprendrez rien si vous ne parlez pas cette langue. En revanche, si un musicien tchouvache vous joue un air de chez lui, vous assimilerez parfaitement la musique, car le son des instruments est universellement audible par n'importe quelle oreille. Il en est de même pour la peinture : chaque reproduction de tableau est déchiffrable pour tout oeil qui l'applique sur sa rétine. La poésie, elle, ne se donne pas si facilement que cela aux lecteurs, car le patrimoine linguistique terrestre est immensément riche et dispose d'environ six mille langues différentes, ce qui fait qu'un poème qui serait traduit dans les six mille langues ne pourrait être compris dans une langue que par ses locuteurs et les quelques autres qui l'ont apprise.

La Crucifixion de Georges ROUAULT

LA CRUCIFIXION DU CHRIST

Il est calme, Il ferme les yeux

comme pour oublier le monde

dont la charge lui est

cependant dévolue.

Nu, filiforme et grand

Il a les bras en croix

comme s'Il allait prendre envol.

Mais, cloué comme un monstre,

ambassadeur du Père,

Il porte son humiliation

sous deux regards fort attristés.

Sans doute se demande-t-Il

comment Il portera

dans son coeur le salut des hommes.

                   [ États de couleurs 2 ]

   La fraîcheur est de retour dans notre région. Bonne fin de semaine. Étienne.