Il reste à peine un mois de printemps. Aussi ai-je décidé aujourd'hui de profiter de lui, puisqu'il fait très beau, et de m'abstenir du rôle de rebelle que je joue parfois. Donc, les lèvres du ciel ont de nouveau ce bleu qui leur va si bien ; l'éblouissante assiette solaire est au plus haut (presque ! ) de sa trajectoire ; le potager et le jardin floral ont bien été arrosés par les pluies de la semaine passée, et les feuillages de tout ce joli monde botanique ont des langues bien vertes. Quant aux fleurs, elles sont sublimes, et la variété de leurs tons fait des parterres qu'elles composent un tableau à la Claude Monet. Bref ! la luxuriance de tout cela n'a d'égale que les somptueuses toiles que peint parfois notre imagination. Étrangement, cette débauche de couleur ne m'incite nullement à écrire. Je pense que l'élan imprimé par la volonté est étranglé par la richesse de la palette. Il faut parfois être pauvre dans son esprit, à un moment donné, pour trouver les ressources nécessaires à l'écriture.

UNE ANCIENNE IMAGE

Notre effigie vient des profondeurs noires.

Elle s'affine en vieillissant,

non pas à cause des miroirs

mais du mûrissement de l'âme.

- Il faut essayer de le croire !

car on ne gagne rien

à vivre une désillusion -

Il fait beau dans le ciel étrange,

le coeur des oiseaux y bat fort,

mais rien ne dit que notre image

s'y établisse en s'élevant

plus mûre qu'au sol où elle erre

guenillée de défauts.

              [ États de conscience 2 ]

   Bonne lecture, et belle fin de printemps ! Étienne.

   On s'agite beaucoup, dans les hautes sphères du pouvoir ; les gesticulations médiatiques sont à leur comble et l'on n'oublie jamais de convoquer la presse, la télévision et tous ceux qui sont aptes à rendre compte de l'énorme capacité de travail qu'ont ces sur-hommes. Mais tracer des lignes de fumée dans toutes les directions, sur l'ensemble du territoire français ne veut pas dire travail et réalisations. Faire du bruit, beaucoup de bruit, ne produit que du bruit, jusqu'à preuve du contraire. Quand je travaille, je le fais dans le silence, sans caméras et sans la presse. Attendons un peu la suite des événements. Si, d'ici quelques mois, ce bruit assourdissant se mue en harmonie, en miel, en provisions pour l'hiver, alors là, je dirai bravo. Mais pour l'instant, je dis comme Alfred de Musset : « Beaucoup de bruit pour rien » !

L'ATOME DE SA VOIE !

Il se peut que le vent succombe,

que la paix prenne le pouvoir.

Mais pour l'heure on mesure en vain

l'épaisseur des brouillards ;

pour voir il nous faut des éclairs.

Chaque jour, on revient de loin -

on pourrait bien y retourner

tant ce qui se termine

n'est jamais achevé.

Ô esprits scélérats !

vous n'avez pas compris encore

que le bien le plus cher

c'est notre assemblage d'atomes.

L'infiniment petit gouverne.

                     [ États de conscience 2 ]

   Voilà ! Encore une journée qui est en voie de disparition. Amitiés. Étienne.

   Hier soir, l'actrice Juliette Binoche disait à la télévision qu'en art il fallait prendre des risques, si l'on n'en prend pas, il n'y a pas d'art. Sans doute est-ce vrai. Il faut tenter, oser, provoquer, créer, se renouveler. Mais avouons que les risques pris par les artistes, qu'ils soient peintres, poètes ou acteurs, sont tout de même mesurés. Car celui des artistes qui dépasse les limites de la décence, de la raison, de la courtoisie, par exemple, est de suite mis au ban de la société, rejeté, vilipendé. Dans un certain nombre de cas, l'oeuvre est ensuite reconnue et rejoint le panthéon de la création artistique, comme les « Fleurs du Mal », de Baudelaire. D'ailleurs, les oeuvres qui entrent en célébrité sont d'excellente qualité et n'auraient jamais dues être exclues des catalogues. En poésie, je me demande ce que peut bien vouloir dire « prendre des risques ». Si cela signifie utiliser un langage incompréhensible ou injurieux ou ordurier, comme on en voit fréquemment, est-ce vraiment servir l'art ? En vérité, dès qu'ils écrivent, les poètes prennent le grand risque de n'être point lus !

LE BRUIT DE L'ABSURDE

Il s'est perdu, la bouche ouverte,

dans les labyrinthes des hommes

et personne dans ces murs sombres

à qui demander son chemin.

Un nombre infini de machines

tient en otage son esprit ;

c'est son infirmité nouvelle,

son esclavage volontaire.

Il ne reconnaît plus les piafs,

les pinsons et les tourterelles.

Il abdique le pouvoir noble

qu'il possédait d'entendre bruire

la ruche de ses émotions.

Il n'entend plus dorénavant

que la cacophonie absurde

des cliquetis de la ferraille.

Demain le sel salera mieux !

                [ États de conscience 2 ]

   À bientôt, amis lecteurs, et bon dimanche. Étienne.  

   Rien à faire : la fatigue refuse de s'endormir et se moque de moi. Rien à dire : personne à qui parler de la poésie qui me passionne ! C'est pourquoi j'emploie souvent ce moyen pour en parler, mal, sans doute, mais en parler tout de même. Il convient aussi de parler de peinture, et d'art en général. Agnès Rouzier écrit à ce sujet : « Peut-être que toute œuvre d’art est ce dont justement on ne peut rien dire, ni utile, ni inutile, ni belle, ni laide. » Pourtant, j'ai tendance à m'exprimer, quand une oeuvre d'art s'offre à mes yeux. J'essaie de ne pas lui trouver les défauts que d'aucuns lui attribuent, mais au contraire de tirer partie des qualités qu'elle affirme, selon moi. Toute oeuvre recèle quelque qualité, encore faut-il en saisir l'essence, ce qui n'est pas aussi facile que cela en a l'air. Je me trouvais un jour devant une assez grande reproduction de Paul Cézanne, une nature morte avec des pommes, des oignons je crois et divers objets. Son titre m'échappe. Le tableau trônait dans la galerie d'un peintre professionnel dont le style ne me plaisait guère. Le peintre me dit : « Dans Cézanne, tout est en déséquilibre permanent ; il n'y a rien qui tienne debout ; on croirait que l'on va ramasser à nos pieds les objets qui composent le tableau. ». Je ne me souviens plus exactement de ma réponse. Aujourd'hui je répondrai : peut-être que rien ne tient debout chez Cézanne, mais quelle puissance et quelle beauté dans l'exécution !

EN PROMENADE

C’est un chemin comme mille autres

avec des savanes d’insectes

et le bout des champs à ses rives.

Et là, des philosophes

de première magnitude offrent

aux constellations leur victoire :

ils ont bâti un nouveau monde

d’où tout enfer sera banni.

Pourvu que le dard d’une guêpe

ou les ailes d’un papillon

ne change pas l’art établi !

                 [ États de conscience 2 ] 

 Bonne (petite) lecture, amis. Étienne

   Il arrive que l'on dise : "La vie sans fards". Or, j'aime écrire : "La vie sans phare" à ceux dont l'ordinaire des jours ne montre aucun éclat. Il est difficile de concevoir notre vie sans éclairage, sans lumière dans l'esprit, sans au moins une petite lampe spirituelle qui brillerait dans l'ombre de la matière encéphalique. Pourtant, d'aucuns avancent à tâtons, sans aucune conscience de la possibilité qu'ils ont d'élever leur âme par la pratique soit d'un art, soit d'une activité enrichissante, ou par une saine gymnastique de l'esprit. Le simple fait de cheminer en plaine ou dans des sentiers forestiers, par exemple, donne à voir une multitude de fragments d'espace et de lieux, qui permettent à l'esprit de s'équilibrer, d'acquérir une sorte de souffle salvateur, et par-là même de s'enrichir, et aussi de s'oxygéner, d'ailleurs. Ou encore, le simple fait de se nettoyer l'esprit par l'exercice de la pensée oblige celui qui s'y astreint à rompre avec la monotonie. On a trop tendance à nourrir son existence de séries étasuniennes, de petites choses sans importance et d'inquiétudes infondées qui finissent par briser l'élan naturel de l'esprit vers la lumière.

L'OEIL EN CONNAÎT UN RAYON

L'oeil ressemble au soleil ;

Platon le disait ; moi aussi !

Ils ont un rayonnement même,

la culture de la lumière

et le souci des ombres.

Je suis soumis à mes visions

qui me torturent comme un astre,

comme un soleil fait oeil

et qui jetterait son regard

dans le fouillis de ma conscience.

Ah ! la nuit seule est salvatrice,

parce que nous en revenons.

                [ États de conscience 2 ]

   À bientôt, chers amis lecteurs. Étienne.