La vie est difficile, et nous la compliquons à souhaits, ce qui fait que les rancoeurs, les haines, les jalousies et les tourments nous habitent et nous animent. Dans les palmeraies de notre esprit, il existe pourtant un rayonnement positif qui ne demande qu'à être attisé pour offrir une lumière de paix. Mais nous ne l'allumons pas, hélas ! Quand j'avais douze ou treize ans, je m'entourais de poèmes et de reproductions de tableaux, donc de couleurs et de mots, pensant par-là que j'allais illuminer mon univers en construction d'une pléïade de lampes pour éclairer le chemin des humains. Or, ceux-ci n'utilisent que des lumières noires, et le jaillissement de ce rayonnement obscur ne se projette pas très loin.

   J'avais mis en ligne tout à l'heure à peu près le même petit texte, mais la liaison n'a pas dû s'opérer, car il n'y a rien sur la page du blogue. Je recommence donc l'opération.

Au bout du chemin

croît la lumière éternelle.

Est-ce une fleur ?

Il cuit au soleil

comme les fleurs assoiffées.

L'hirondelle trisse.

   Si je le peux, je commencerai demain une nouvelle série de poèmes. Bonne lecture, amis. Étienne.

   Au temps de ma splendeur, c'est-à-dire quand je travaillais encore, dans les années soixante-dix, avant de fréquenter la déchetterie de l'exclusion, j'accélérais le déjeuner, seul  dans mon petit bureau, et me précipitais sur mon carnet à poèmes. À cette époque-là,, je mangeais à la gamelle, comme l'on dit, préparée par Maman tôt le matin. Le repas à peine terminé, je prenais donc le stylo-bille, le carnet, et je me mettais au travail. Que de poèmes ont été écrits, dans le calme du bureau, qui donnait sur une vaste cour de ferme, en pleine campagne. C'était une ferme importante de trois cent soixante-dix hectares, nichée dans un vallon, à l'écart du village, et qui, en parallèle de l'agriculture, fabriquait des conserves de légumes, en partie avec les produits de sa propre exploitation. J'avais vue également sur la grande maison de mes patrons, dans laquelle régnait toujours une joyeuse agitation, car il y avait sept enfants. À la fin du printemps, Madame m'apportait assez souvent un bol de fraises et du sucre, et je profitais ainsi de la récolte du jardin. Au fond de moi, je regrette beaucoup cette bonne époque. Aujourd'hui, la conserverie a disparu, l'usine a été détruite et seule la ferme demeure. Après cette petite narration nostalgique, voici le « poème du jour », dernier de la série.

ÉVEIL DES LIGNES

La cascade des tuiles

s'éclaire à l'aube d'un rouge-ocre

et nous fait lever l'oeil.

On nous enseigne la lumière

et l'évaporation des ombres

qu'on tenait pourtant bien serrées

dans les bras du sommeil.

On hésite toujours

à choisir l'un ou l'autre

des versants sélectifs

qui font ou défont tant de formes.

Aimer est un art difficile.

                   [ États d'aimer ]

   Le recueil dont je viens ce jour de terminer la copie date de 2001, je vous le rappelle. Bonne journée, amis lecteurs. Étienne.

   Les poètes ne dérogent pas à la règle qui régit le comportement des artistes : ils sont souvent assaillis par le doute, l'incertitude. Écrire est une chose ; être sûr de son texte est une autre chose ! En général, nous sommes tous intimement persuadés de l'utilité de la poésie, de sa nécessité, de sa valeur artistique. Ce n'est pas pour cela que le doute n'intervient jamais dans les courbes de notre sphère créative. Les questions que nous nous posons sont légitimes.  À quoi l'écriture sert-elle ? La poésie, dans le domaine de l'art, prend-t-elle toute sa place ? Le poème a-t-il une bonne raison d'exister ? Que doit recouvrir le champ de l'écriture ? Quels niveaux de valeurs qualifient l'art ? Bref ! dans notre univers particulier, rien ne semble jamais sûr, ni acquis. L'assise de l'ouvrage d'art repose parfois sur des fondations intellectuelles assez friables. Il faut du courage, pour continuer !

CHOIX

Comme déjà la mort me guette

mais qu'elle attaquera dans l'ombre,

il me faut apprendre ardemment

son perfide langage ;

et faire choix de la vie noble,

du cantique des vents légers

qui soudoient les fanions des fleurs

dans les jardins ouverts.

Me voici craignant d'oublier

la langue qui conduit

à bien comprendre le trajet !

                [ États d'aimer ]

   Se poser des questions fait aussi partie du jeu de la poésie. Bonne semaine, amis lecteurs. Étienne.

   Aujourd'hui, la gaieté ne m'habite pas ; les papillons que j'imagine me semblent être des noctuelles. Pourtant, on ne peut pas dire que mon visage soit illuminé par le sfumato de la tristesse, non ! Mais il y a comme un ressort qui s'est mal positionné au réveil, au moment de mes pandiculations. J'avais cependant posé quatre vers sur le papier, vers qui me paraissaient plutôt enthousiastes, mais c'est ensuite que le ruban de la morosité s'est déroulé. Les vers, des octosyllabes, sont les suivants : « C'est comme une respiration / un amour qui s'exhale et chante, / dans l'or, le porphyre et le jaspe, / le chèvrefeuille et le jasmin. » Figurez-vous que la place de ces vers m'est tout de suite apparue dans le poème que je dois écrire incessamment, car déjà à demi programmé dans mon subconscient, à cause de la suite de poèmes qui est en cours d'écriture.

LE BUT DU VOYAGE

Il part à l'instant en croisière

vers les océans pacifiques

qu'il sillonne avec ses amis.

À l'auberge de la passion,

ils y font escale eux aussi

et, capturant la vague ensemble,

font un vaste et nouveau périple

par mots et par voeux, à travers

Venise ou la Mer des Sargasses,

la Mer de Chine ou les Marquises

et tous ces lieux qui chauffent l'âme

avec les flammes de leur nom.

                      [ États d'aimer ]

   Bonne lecture, amis de l'âme et du coeur. Étienne.

   Quand nous construisons un poème - car il faut bien dire que c'est une variété de construction - il arrive que nous devions changer des termes, des fragments de vers au cours des travaux, pour créer un meilleur équilibre, pour que les fondations aient une meilleure assise, pour que le ciment prenne mieux. Ainsi, certaines pages de mes carnets ressemblent plutôt à un champ de ruines vu par avion qu'à un poème ; pourtant la construction tient bien ! Mais il faut bien en passer par la consolidation pour donner au poème tout son élan, toute sa force de suggestion. Et quand nous aimons les mots, il est nécessaire que nous nous nourrissions des mots justes, ou que nous pensons tels, dans la bulle de la création poétique. Parfois, la page du carnet a la netteté d'une calligraphie (en moins bien, tout de même ! ) car il se trouve que le poème a descendu tout seul, comme de l'eau pure, du cerveau par la gouttière du bras et de la main. Aucune correction ne semble possible, sinon pour alourdir la composition.

   Aujourd'hui, je tombe sur un poème de la même série qu'à l'accoutumée, mais qui fut écrit en octobre 2001, peu après l'effondrement des tours new yorkaises.

JOURNAL D'ESPOIR

Il fait le constat qu'un journal

ne publie pas de mots d'amour.

C'est le règne, là, des récits

de catastrophes et de meurtres ;

l'on y broie du noir comme l'encre

avec un alphabet de sang.

C'est pourquoi il envoie

aux rédacteurs des mots aimables

qui ne prêtent pas à méprise

car il faudra bien quelque jour

diffuser partout l'espérance

pour éviter peut-être

l'effondrement des tours.

                 [ États d'aimer ]

   Bonne fin de semaine. À bientôt, amis lecteurs. Étienne.